LORENA

El teléfono no suena,

dijiste que esperara tu llamada, OK Lore,

Supongo que ya elegiste...

Te fuiste con el

Y creo que elegiste bien

¿para qué quedarte aquí conmigo?

Sin nada fijo.

es algo así como

una ley natural

Que la mejor se vaya con el peor.

Tengo razón ¿ves?

A veces se llega tarde

A la vida de las personas

Empezaste a hilar tu red

Pero te anudaste en ella

Y aunque la araña

Siempre triunfa en su casa

Hoy la mosca ganó,

Seguí leyendo a ese marihuanero

Arrepentido de Paulo Cohelo

Y déjame a Bukowski

Borracho hermoso e irredento.

Ya no daré tu nombre

A ningún otro poema,

si el amor es,

También pudo haber sido.

Mi indiferencia frente a tu

Dura realidad es un delirio,

Nunca más te mirare bailar

Desnuda para otros en aquel bar

Pudriéndome de amor por ti

Con mi cerveza en la mano

Y el condón que cargaba para ti

En el bolsillo izquierdo.

MACARIO (tango)

MACARIO (TANGO)

Oye Macario detente

No me mates,

Guarda el cuchillo mi hermano

Que sin preguntas, yo te invito un trago

Yo se que la noche es tuya

Y cuando la lluvia cae

Sobre tu rostro afiebrado

Vos practicas tu raro saber

Macario, con cara de cosa mala

Con gesto de rata acosada

Frente a tu daga afilada

Tener razón no es nada

Macario, hacele caso a estas barbas

Seguí de largo con tu daga

Que las águilas cuando son bravas

No matan aves de corral

Toma mis naipes de tahúr

La plata del trabajo de ayer

El pan para mis hijos

Y esta flor, para mi mujer

Macario, con cara de cosa mala

Con gesto de rata acosada

Frente a tu daga afilada

Tener razón no es nada

Que negros son los segundos

Cuando uno se muere

Cuando en un minuto

Llega el resto de la vida

Vos cumplís las pesadillas

Porque tus sueños cenizas son

Solo una cosa más, cobarde

A mi mujer… llévale la flor.

FARANDULA

Esta noche fría del doce de abril del año de dos mil nueve, estaba viendo el noticiero embebido en el entusiasmo muerto que pretenden transmitir las presentadoras de farándula frente a algunas noticias y cuyos rostros exóticos me llenan de fascinación, esa misma fascinación hipnótica que me producen ciertas cosas ante las cuales sucumbo y quedo sin defensa alguna, ante las cuales no tengo más remedio que ser bueno y callar.

Justo cuando se acababan al parecer todas las noticias de farándula me sacó del embeleso, una noticia que dijo la presentadora, así como de afán, con ademán de recoger el bolso e irse “están de luto las letras en Colombia, Mario ribero ha fallecido de un ataque cardiaco fundador de la revista golpe de dados ((y con sonrisa renacida)) muy bien hasta aquí las noticias…”

Muere un poeta, un poeta de Colombia y el país le paga con una nota de dos segundos al final de una sección de farándula, pero ya ha pasado con otros, como con: Raúl Gómez Jattin, con Maria mercedes carranza, entre otros, pues de nada sirve la riqueza si tu caudal es solo de palabras y renglones…ya no escribirán  más, desaparecidos están, pero no desaparecidos en el triste sentido colombiano que de haber sido así se hubiera ganado don Mario Ribero una nota de primera…si acaso, sino desaparecidos por que murieron, cada cual en su rinconcito de mundo, silenciosamente y sin molestar a nadie: habrá quien se atreva a decir que ser poeta es sinónimo de recuerdo, que la poesía es sinónimo de un altar ante el cual hipócritamente doblegarse y caer a los pies de unas palabras aprendidas unas centurias después y pronunciar palabras melosas ante su canto detenido; un merecido homenaje para un poeta , un escritor, un artista no es aquel que se oye en un CD de poemas declamados o la triste palabra en una estantería de libros polvorienta, es un hombre al que como mínimo le hubieras palmeado el hombro y le hubieras regalado un paquete de cigarrillos antes de que se detuviera su canto.

horrorosos son los días de un poeta con tantas horas de tristeza recorridos devorándose a diario para con la sangre que gotea poder escribir, para ser un gallo que canta a las doce de la noche, lleno de fe porque sabe que amanecerá, pero es falso, no amanece, su canto solo anuncia ese sol negro que nos enfriara el lomo a todos los poetas cuando muramos por segunda vez y definitivamente. ¡Seremos olvidados! esa es la realidad, después de todo ¿qué es un sol que no quema? ¿qué es una canción que no suena en una guitarra bien afinada? ¿Qué será de esas palabras que no se lean?, en la utopía nos veremos don Mario, para llevarte lo que un día escribiré, porque aquí a nadie le importa.

Viendo la vida de varios poetas a quien el mundo solo les dio mimos extraños, obligaciones e impuestos, te lo digo amigo, seré poeta por terquedad, aunque como tu al final de una vida de escritura se anuncie mi muerte en una nota de farándula que solo dure dos segundos, aunque como tú, haya decidido escribir en un país donde nadie lee.

SABADO

SABADO

Llega el sábado. Los sábados de tanta tristeza preñados están, que parecen un moretón en el rostro de tu propia madre, y para poder sobrellevarlos hay que buscar un pasaporte, la música, los amores que fugazmente calientan tus sabanas, el licor…están bien para ello.

El sábado, revolotean en mi mente las pequeñas desgracias acaecidas en la semana, mientras estoy en un bar. sentado en una butaca incomoda tomando cerveza , el sábado son unas cuantas horas de ironía donde la burocracia descansa, es el día en que las prostitutas se carcajean porque son flores que renacen los sábados, se inflaman de orgullo y sobrevaloran sus genitales…y al día siguiente quizás sus hijos puedan acostarse sin hambre.

El día sábado mi amigo es solamente aquel que bebe conmigo, el que comparte mis silencios y paga la cuenta (se deduce que tengo pocos) en la noche del sábado siniestras sombras hacen oscuros pactos en las mesas apartadas de los bares a veces esos socios se ven por ultima vez… a veces no y de nuevo pactan mientras una puta les lame su grasosa mejilla.

Si no cuentas con la mujer que deseas el sábado, en tu bar de siempre para embriagarte,

No es tuya amigo, y para poder besar a alguien esa noche habrás de acordarte de la persona que quisieras que estuviera allí, junto a ti, tranquilamente, induciéndose mutuamente a un coma etílico, el sábado la palabra amor agoniza de tanto ser pronunciada,.

El sábado es un reflejo de nuestras almas, es el día en que por fin podemos construir nuestra fotografía mental, es el día en que las personas tienen en el bolsillo el dinero por el cual trabajan, es el día de ser lo que nos niega la necesidad, es la hora en que el diurno y servil mendigo se convierte en el verdugo que tiene tu destino tallado en la hoja de su mohoso cuchillo en la mierdosa calle. A cambio de tu sueno de una noche, que también es el suyo.

El sábado es el día en que otra persona lame tus llagas, es el día de la destrucción necesaria.

ESPERANZA

ESPERANZA

I
me miro al espejo
y me contemplo
asquerosamente sobrio,
y llega la razón a las 10 AM
con su arsenal de
inmundas preguntas tontas.

II
la noche se refleja en mis ojos,
el Tankeray, la cerveza,
ella que no llegó
y algunos cigarrillos
manchan mi mirada.

III
no comprendo mi reflejo en ese espejo,
veo una criatura peluda y cobarde que mira con rencor
...ese debo ser yo,
y esos ojos traidores llenos de lagañas azules
deben ser los míos,
porque Pereira queda en Pereira
y mis ojos están allí
donde están los ojos de ese.

IV
¿es ese mi rostro inundado de oscuridad?
hmmm es solo la barba.
Me da apetito contemplar las venas gordas,
verdes y jugosas de mi cuello,
pero el suicidio
es el juego de los niños ricos
no el mío.

V
¿porque las personas
siempre se asoman a la ventana
y casi nunca se lanzan?
¿Porque ese tipo sonríe en el espejo?
ante la visión de sábados de bar con botellas llenas
y ratas gordas atravesando la calle a media noche.