FARANDULA

Esta noche fría del doce de abril del año de dos mil nueve, estaba viendo el noticiero embebido en el entusiasmo muerto que pretenden transmitir las presentadoras de farándula frente a algunas noticias y cuyos rostros exóticos me llenan de fascinación, esa misma fascinación hipnótica que me producen ciertas cosas ante las cuales sucumbo y quedo sin defensa alguna, ante las cuales no tengo más remedio que ser bueno y callar.

Justo cuando se acababan al parecer todas las noticias de farándula me sacó del embeleso, una noticia que dijo la presentadora, así como de afán, con ademán de recoger el bolso e irse “están de luto las letras en Colombia, Mario ribero ha fallecido de un ataque cardiaco fundador de la revista golpe de dados ((y con sonrisa renacida)) muy bien hasta aquí las noticias…”

Muere un poeta, un poeta de Colombia y el país le paga con una nota de dos segundos al final de una sección de farándula, pero ya ha pasado con otros, como con: Raúl Gómez Jattin, con Maria mercedes carranza, entre otros, pues de nada sirve la riqueza si tu caudal es solo de palabras y renglones…ya no escribirán  más, desaparecidos están, pero no desaparecidos en el triste sentido colombiano que de haber sido así se hubiera ganado don Mario Ribero una nota de primera…si acaso, sino desaparecidos por que murieron, cada cual en su rinconcito de mundo, silenciosamente y sin molestar a nadie: habrá quien se atreva a decir que ser poeta es sinónimo de recuerdo, que la poesía es sinónimo de un altar ante el cual hipócritamente doblegarse y caer a los pies de unas palabras aprendidas unas centurias después y pronunciar palabras melosas ante su canto detenido; un merecido homenaje para un poeta , un escritor, un artista no es aquel que se oye en un CD de poemas declamados o la triste palabra en una estantería de libros polvorienta, es un hombre al que como mínimo le hubieras palmeado el hombro y le hubieras regalado un paquete de cigarrillos antes de que se detuviera su canto.

horrorosos son los días de un poeta con tantas horas de tristeza recorridos devorándose a diario para con la sangre que gotea poder escribir, para ser un gallo que canta a las doce de la noche, lleno de fe porque sabe que amanecerá, pero es falso, no amanece, su canto solo anuncia ese sol negro que nos enfriara el lomo a todos los poetas cuando muramos por segunda vez y definitivamente. ¡Seremos olvidados! esa es la realidad, después de todo ¿qué es un sol que no quema? ¿qué es una canción que no suena en una guitarra bien afinada? ¿Qué será de esas palabras que no se lean?, en la utopía nos veremos don Mario, para llevarte lo que un día escribiré, porque aquí a nadie le importa.

Viendo la vida de varios poetas a quien el mundo solo les dio mimos extraños, obligaciones e impuestos, te lo digo amigo, seré poeta por terquedad, aunque como tu al final de una vida de escritura se anuncie mi muerte en una nota de farándula que solo dure dos segundos, aunque como tú, haya decidido escribir en un país donde nadie lee.