SU BOCA ERA UN TACHÓN ROJO

Aquella chica que se esconde en su cabello, que posee una sonrisa (que parece una amenaza) y que se sienta siempre a mi lado donde yo esté, Rompió de repente en llanto luego de recibir una llamada, Su hermosa boca de luz roja se contrajo y su rostro se transformó en el puchero de un niño pequeño que no puede contener las lágrimas. Lloraba, pero no con ese llanto falso de novela de las tres de la tarde, no con el viejo truco de siempre, lloraba sinceramente y con todo el cuerpo: salió de allí envuelta en una nube negra, en un verdadero trance de tristeza. Pedí a los dioses de mi biblioteca que la consolaran, pero no dejé de preguntarme ¿qué le paso? ¿Qué penosa circunstancia le dio a su rostro lloroso aquel color rosa semejante al color falso que tienen las imágenes que adornan las fiestas infantiles de los niños pobres? ¿quizás tuvo un malentendido? ¿quizás lo que ella dijo no fue lo que el otro entendió? ¿atraparían a un familiar que andaba fugitivo? ¿o quizás le gritaron por celular que el alma no era otra cosa que una conjetura muy optimista? ¿O algún familiar apestado de lógica, con rigidez pedante y técnica le gritó aquella canción que no acaba nunca? O ¿la terminó el novio? ¿será que alguien se divirtió tanto con su cuerpo que el amor se convirtió en saciedad? ¿será que alguno de los héroes de su mitología interior hecho de oro, pero con pies de barro se derrumbó? O ¿alguien le recriminó haber sido ella misma...quizás demasiado? Quizás, quizás, quizás, No dejaba de preguntarme mil disparates.

Eran las 10 y 24 de la noche, Subí a la terraza oscura de mi casa a fumarme un cigarrillo y despejar mi mente.

 Sin querer metí la pata en un balde con agua y jabón que alguien había dejado allí

Con los tenis mojados, le escribí un mensaje al wasap:

-         Oe por que salió chillando?

-         Que sensible (me escribió con sarcasmo)

-         Un amigo mío se ahorcó, dijo lacónicamente

Pude ver el rafagazo, la imagen de un muerto pensativo pasando por mi mente

Pero Como se me pudo haber escapado, La misma, la misma hija de puta siempre,

fue la muerte y sus desolaciones.

EL PAIS MAS LEJANO DEL MUNDO

La hoguera seguía encendida para ti, solo esperaba tu señal para caerte encima con aquel salto de tigre que ya conoces, estos años de breves mensajes fueron como un insomnio a las dos de la madrugada. llegaste y eras un sol, la noche traía contigo locuras nuevas en su costal; cuando te vi, supe que me gustabas 1001 veces, eras la misma pelirroja alta de siempre, olvidada por el sol. Sentí tu mirada altiva y tus palabras distantes, pero olía en tu cabello la fragancia de aquella flor inolvidable.

Sufría un tranquilo temor y creo que tenía el aspecto de un perro amarillo que teme ser apaleado, pues al principio no deduje nada en tus palabras ni en tu mirada, tener una pesadilla es como estar loco un momento y estuve loco varias horas junto a ti en aquel bar, tuvé allí un deja vu: de otra vez a brindar con extraños y otra vez a cometer los mismos errores. trataba pues de descifrar tu frialdad, llegando a la media noche supe que en tu mochila traías intactas mis golosinas secretas y en tu bolsillo trasero aquella ciudad en la que solo tu y yo vivimos para hacer lo que nos dé la gana.

Estabas así por la gente, comprendí a Sartré cuando dice:  "el infierno son los otros" . te habías casado, y no me pareció la gran cosa, pues yo también me había casado con tu retrato sumergido en mis palabras y tu recuerdo de sal. deseo que no llenes de moral aquellos espacios que yo llené con mi cuerpo, sin embargo me avergüenzo de mi candidez frente a tu presencia... tu presencia que me traías intacta desde el país más lejano del mundo y me entregabas con astucia a espaldas de la gente, pero entiéndeme, pues si yo soñaba que te hacían llorar en aquel país , despertaba queriéndome morir.

Te fuiste otra vez y quedé con un sabor metálico en la boca y no existe otra razón para saber que volverás a traer tus piernas largas a mis riberas, más que el deseo que tengo de que lo hagas.

Aprendí a no tenerte...pero me aferro a mi tabla de naufrago creyendo que soy el patán montañés que devora tu corazón.

La Emperatriz

I

viendo la mirada perdida de la emperatriz 

me pregunto:

¿a donde llevaran los caminos de su silencio?

mira con altivo desdén

y con la sonrisa a su pueblo dirige un reto,

mas como el mar: 

ella no necesita que le digan  que es grande.

posee una razón estrábica

pues lo que su corazón anhela 

su razón se lo prohíbe raudo, categórico e inobjetable

 como el trueno.

II

la emperatriz con su cetro de polvo

frente a su pueblo y a su corte 

no es la misma a las tres de la mañana

cuando todo calla...cuando la soledad y la noche 

la golpean como látigos,

lamenta su soledad y su juventud perdidas

solo en las noches, pues llora como lloran los soldados 

cuando nadie lo nota ...cuando a nadie le importa.

III

es una emperatriz joven

que mira con desdén

que en su sonrisa enseña un reto

durante el día: emite decretos 

y manda a cortar cabezas

pero no es la misma a las tres de la mañana,

en su corazón agradecería que alguien  

violentara los cerrojos de sus aposentos,

mientras ella acaricia la orfandad de su sexo.

IV

dejemos a la emperatriz altiva 

con su cetro de polvo,

con su gracia altiva y conteniendo sus ademanes,

nadie sabe como piensa ella 

a pesar de sus decretos y palabras.

la emperatriz tiene una voz para mentir, 

un corazón que se derrite triste 

y una mascara para ocultarse.

versos sueltos

1

¿y que es un poeta? ¿será un loco? ¿será un niño?

si un loco es un niño grande

¿sera un niño?...¿un loco pequeño?

dando cabriolas, mostrando una fotografía

a una multitud desinteresada, rota 

y podrida por la critica y los textos.

2

memoria y olvido son dos caminos que no se cruzan,

la memoria hace que germine lejos la semilla,

el olvido es un incendio...donde muere el horizonte.

la voz lectora del futuro 

((si acaso los textos llegan y no los incineran))

convertirá las palabras en arboles y frutos

y regalará al escritor el precioso bálsamo de la comprensión.

3
en los bares, en las calles y en los desagües pasan, se saludan y se aman
los desechos de la inferioridad de dios 

LORENA

El teléfono no suena,

dijiste que esperara tu llamada, OK Lore,

Supongo que ya elegiste...

Te fuiste con el

Y creo que elegiste bien

¿para qué quedarte aquí conmigo?

Sin nada fijo.

es algo así como

una ley natural

Que la mejor se vaya con el peor.

Tengo razón ¿ves?

A veces se llega tarde

A la vida de las personas

Empezaste a hilar tu red

Pero te anudaste en ella

Y aunque la araña

Siempre triunfa en su casa

Hoy la mosca ganó,

Seguí leyendo a ese marihuanero

Arrepentido de Paulo Cohelo

Y déjame a Bukowski

Borracho hermoso e irredento.

Ya no daré tu nombre

A ningún otro poema,

si el amor es,

También pudo haber sido.

Mi indiferencia frente a tu

Dura realidad es un delirio,

Nunca más te mirare bailar

Desnuda para otros en aquel bar

Pudriéndome de amor por ti

Con mi cerveza en la mano

Y el condón que cargaba para ti

En el bolsillo izquierdo.

MACARIO (tango)

MACARIO (TANGO)

Oye Macario detente

No me mates,

Guarda el cuchillo mi hermano

Que sin preguntas, yo te invito un trago

Yo se que la noche es tuya

Y cuando la lluvia cae

Sobre tu rostro afiebrado

Vos practicas tu raro saber

Macario, con cara de cosa mala

Con gesto de rata acosada

Frente a tu daga afilada

Tener razón no es nada

Macario, hacele caso a estas barbas

Seguí de largo con tu daga

Que las águilas cuando son bravas

No matan aves de corral

Toma mis naipes de tahúr

La plata del trabajo de ayer

El pan para mis hijos

Y esta flor, para mi mujer

Macario, con cara de cosa mala

Con gesto de rata acosada

Frente a tu daga afilada

Tener razón no es nada

Que negros son los segundos

Cuando uno se muere

Cuando en un minuto

Llega el resto de la vida

Vos cumplís las pesadillas

Porque tus sueños cenizas son

Solo una cosa más, cobarde

A mi mujer… llévale la flor.

FARANDULA

Esta noche fría del doce de abril del año de dos mil nueve, estaba viendo el noticiero embebido en el entusiasmo muerto que pretenden transmitir las presentadoras de farándula frente a algunas noticias y cuyos rostros exóticos me llenan de fascinación, esa misma fascinación hipnótica que me producen ciertas cosas ante las cuales sucumbo y quedo sin defensa alguna, ante las cuales no tengo más remedio que ser bueno y callar.

Justo cuando se acababan al parecer todas las noticias de farándula me sacó del embeleso, una noticia que dijo la presentadora, así como de afán, con ademán de recoger el bolso e irse “están de luto las letras en Colombia, Mario ribero ha fallecido de un ataque cardiaco fundador de la revista golpe de dados ((y con sonrisa renacida)) muy bien hasta aquí las noticias…”

Muere un poeta, un poeta de Colombia y el país le paga con una nota de dos segundos al final de una sección de farándula, pero ya ha pasado con otros, como con: Raúl Gómez Jattin, con Maria mercedes carranza, entre otros, pues de nada sirve la riqueza si tu caudal es solo de palabras y renglones…ya no escribirán  más, desaparecidos están, pero no desaparecidos en el triste sentido colombiano que de haber sido así se hubiera ganado don Mario Ribero una nota de primera…si acaso, sino desaparecidos por que murieron, cada cual en su rinconcito de mundo, silenciosamente y sin molestar a nadie: habrá quien se atreva a decir que ser poeta es sinónimo de recuerdo, que la poesía es sinónimo de un altar ante el cual hipócritamente doblegarse y caer a los pies de unas palabras aprendidas unas centurias después y pronunciar palabras melosas ante su canto detenido; un merecido homenaje para un poeta , un escritor, un artista no es aquel que se oye en un CD de poemas declamados o la triste palabra en una estantería de libros polvorienta, es un hombre al que como mínimo le hubieras palmeado el hombro y le hubieras regalado un paquete de cigarrillos antes de que se detuviera su canto.

horrorosos son los días de un poeta con tantas horas de tristeza recorridos devorándose a diario para con la sangre que gotea poder escribir, para ser un gallo que canta a las doce de la noche, lleno de fe porque sabe que amanecerá, pero es falso, no amanece, su canto solo anuncia ese sol negro que nos enfriara el lomo a todos los poetas cuando muramos por segunda vez y definitivamente. ¡Seremos olvidados! esa es la realidad, después de todo ¿qué es un sol que no quema? ¿qué es una canción que no suena en una guitarra bien afinada? ¿Qué será de esas palabras que no se lean?, en la utopía nos veremos don Mario, para llevarte lo que un día escribiré, porque aquí a nadie le importa.

Viendo la vida de varios poetas a quien el mundo solo les dio mimos extraños, obligaciones e impuestos, te lo digo amigo, seré poeta por terquedad, aunque como tu al final de una vida de escritura se anuncie mi muerte en una nota de farándula que solo dure dos segundos, aunque como tú, haya decidido escribir en un país donde nadie lee.